o que é maior em mim,
o amor ou o medo?

o que é maior me domina?
ou de tão grande, determina
o que há fora de mim?

o maior me move ou me limita?

há muito amor, e muito medo
de não ser mais eu, o amor.

ahhh.... menos eu, menos eu, menos eu!

já não me aguento e não me basto.

a pele separa o sangue do resto do mundo inteiro.

farta profusão de dentes e unhas, embora

os dentes não se refaçam como as unhas,

e também os pelos, e os cabelos

- esses em profusão quase infinita.

os ossos quebram, as articulações se rompem,

boca e olhos se lavam com saliva e lágrima.

inspira, expira, transpira, digere,

suspira.

no grande golpe da evolução fez-se bicho consciente

que pensa e sente, e se confunde, e não entende.

acorde de si, sussurra o mundo, eu não escuto.

me aquieto, me oculto,

de tudo:

surdo.

mudo.

e muda.

e ataca.

eu toda:

me cata, me emplaca.

dorme comigo, você pede, e me anima, e eu acordo
ao seu lado,

ou embaixo,
ou em cima.

vo

quando ele morreu, eu parei.
o mundo se desqualificou.

doía, em cada dia, a noite do meu vô.

dois anos depois sonhei com ele, jovem, como nunca o vi.

como se o conhecesse desde antes, de quando ele era não meu vô: 

desde quando nós dois éramos da mesma idade. 

e desde então me profundei em eternidade. 

aí, dia desses, ganho um presente, pela janela: a voz do vô.

"ô júlia, acho que vou aterrissar"

meu vô joão eterno. 

vô voando e aterrissando, vô longe, vô bem perto.

ô, vô, eu também vôo!

mais uma vez

cá estamos nós:

eu e meu quarto bagunçado.

são rabiscos, retalhos, traços

dentro de nós, os laços

e desnecessária a ordem dos fatos

aleatórios, alheios, rasos, cheios
de vazio.

há sempre mais espaço, aqui,

pra nada e coisa nenhuma.

na desordem me encontro,

no quadrado me conforto:

eu e minha vida bagunçada.

domingo de inverno

dia do sol, agradeço: pelo sol, pelo sal.
dia da lua logo começa, lua cheia cheia de sol...
não precisa interruptor na varanda:
tem a rede, tem as plantas,
o irmão dormindo perto.

sábado de outono

de manhã é frio com solzinho.
mas é noite, e o frio fica sozinho.

maternidade

sei o que é ter,

não sei o que é ser.

quando for minha vez de outra ser,

outro ter... um outro ser:

e o fim da vida em primeira pessoa.

pessoas não são vidro,

são o momento antes de ser, do vidro.

parte eu, parte você,

partidos?

não.

simples partes, composições distintas,

que se aqueceram, colidiram,

tentaram: mas não podem se fundir.

só entendo depois.

ou será que só depois é que (arranjo uma desculpa para o que) nunca entenderei?